Capítulo 22. Abracadabra

Ilustración de Jessica Piqueras

Del diminuto ropero situado en el extremo del escenario, salieron los tres personajes bailando: un caballero abrazado a su pareja y, a la zaga, otro señor de caprichoso pelo blanco que balanceaba su cuerpo a ritmo de vals entre volutas de humo azul. El joven Melquíades, vestido de otomano, alzó los brazos a modo de reverencia, señaló a los recién aparecidos y les brindó la ovación de las gradas. El público estalló en aplausos haciendo temblar las columnas del Teatro Viejo.

La actuación de aquella noche sería recordada entre las mejores del teatro vallisoletano. Aunque la especialidad del adivino era la bola de cristal, la explosión de humo azul cautivó al público.
Nadie se explicaba cómo el Gran Melquíades logró transformar a aquel niño de cara risueña, que minutos antes había entrado en el claustrofóbico armario, en tres personas de pinta tan extraña.
La orquesta terminó la velada mientras el telón ocultaba la asombrosa escena.

Una vez fuera de la vista del público, Paula, Sebastián y el profesor reconocieron de inmediato la voz que los había guiado desde el libro.

—Como ya dijo Whitman: «Coged las rosas mientras podáis». —El misterioso anciano, que no hace mucho les salvó la vida, apenas tenía la mayoría de edad—. Seguidme, os explicaré de qué va todo este asunto.

***

El cuarteto desapareció entre bastidores dejando el escenario vacío… Vacío excepto por el pintoresco ropero que permanecía entre las sombras. Su puerta se abrió lentamente al sobrevenir el silencio de los aplausos. De su interior, como un ratoncillo asustado, se asomó el niño. «¿Formará esto parte del truco?», pensó.

Todo el mundo había desaparecido. Miró a un lado, luego a otro y, movido por la curiosidad, decidió seguir las siluetas que se alejaban de allí. Los acechó entre las cajas del polvoriento almacén, sin saber que estaba a punto de escuchar algo que cambiaría su destino:

—Bueno, bueno, bueno… Como ya os comenté en el futuro —resumió el mago—, ahora sois los nuevos guardianes del tiempo. Mi turno ha acabado y el Diablo está moviendo sus peones. Sí, no me miréis así. El Diablo existe y no tiene un pelo de tonto…

***

Mientras tanto, en las oficinas del Teatro Viejo, una madre montaba otro espectáculo:

—¡Devuélvame a mi hijo! Sé que lo ha raptado ese pedófligo que se hace llamar artista, tengo testigos. Dos tipos de cabeza oronda y calva inmaculada asintieron a sus espaldas.

—Tranquilícese, señora. Deje de apuntarme con ese paraguas…

—¡Emiliooo, ven con mamá! ¡Emiliooo!

Texto de Rubén García