Capítulo 32. Titulares

Ilustración de Leticia Martínez

La vida a veces es como una avalancha de tierra deslizándose furiosa por la ladera de la montaña: te arrastra y no tienes donde asirte.

Carmen se perdía en pensamientos extraños cuando llegaron a la comisaría. Torres se bajó del coche y le abrió la puerta.

—Sígame —le dijo.

Carmen lo siguió hasta la entrada. Después recorrieron un largo pasillo hasta la lúgubre oficina pintada de un verde desvaído y sucio.

—Siéntese y espere.

Cerró la puerta tras de sí y desapareció. Desde el despacho contiguo, Torres cogió el teléfono y marcó.

—¿Hank? Sí, la tengo aquí; sí, en comisaría, en mi despacho. De acuerdo, te espero.

Carmen paseaba sus ojos de las manchas de la pared a los ajados retratos de asesinos y ladrones, avisos… No había en el despacho ni el menor rastro de vida familiar del detective. «Solo vive para su trabajo», pensó.

Un siseo llamó su atención. Al volverse, vio que un humo violeta envolvía la figura de Melquíades. Aunque joven, no le costó reconocerlo, pero la sorpresa casi le hizo gritar.

—¡Hola, Carmen! Por favor, no grites, vengo a buscarte. Paula nos espera.

A Carmen dos lágrimas le corrieron por las mejillas y de un salto se abrazó a Melquíades. Ya tendría tiempo de preguntas, ahora solo quería salir de allí y abrazar a su madre. Y tal como había llegado Melquíades, se desvanecieron en el continuo espacio-tiempo.
Torres abrió la puerta y casi cayó al suelo por la sorpresa.

—¡Cabo! —gritó—. ¿Dónde está?

—¿A quién se refiere?

—¿A quién va a ser? A la mujer que estaba en mi despacho.

—¿No está? Pues no la he visto salir, señor.

—No es posible, no ha podido desvanecerse.

En ese preciso momento, Hank traspasa la puerta de la comisaría y se encuentra entre gritos y carreras. Una triunfal sonrisa se le dibuja al darse cuenta de la situación. Mira a Torres, que ha perdido el color de la cara, y sin mediar palabra se va por donde ha venido. Cruza la calle Felipe II y entra en Valtierra, la cafetería de la esquina. Pide un Rivera del Duero y un pincho de tortilla, se sienta y teclea en su portátil: 
«Una mujer se esfuma literalmente de la comisaría».
Da un trago largo a la copa de vino y comienza a narrar su crónica.

Texto de Rosa Martínez