Capítulo 14. Aves de paso

Ilustración de Rubén García

Paula se quedó observando a Sebastián durante unos segundos. Sus andares, arrastrando los pies, evidenciaban cansancio y hastío. El lastre de la culpa ahogó la tentación de escapar y corrió tras él. En ese momento, el cielo se enmoheció y miles de estorninos cubrieron la plaza. La sombra que el enjambre de aves depositaba sobre el empedrado, junto al vuelo errático de las que, despistadas al tránsito, se posaban en los hombros de la estatua del conde, la indujeron a divagar acerca de su propia migración entre tiempos, y en lo que Sebastián significaba para ella: un hito, un asidero a la cordura, un hombro donde descansar su secreto.­

La inusual travesía de los años tampoco había cambiado el escenario del Café del Norte, cuyo suelo ajedrezado le hacía sentirse una simple ficha en el obligado juego de la vida. 
Ya frente a Sebastián, notó cómo toda la sangre le palpitaba en la garganta impidiendo un relato fluido de lo que aconteció la tarde en que Bruno y ella se creían los amos del tiempo. Podrían haber viajado juntos al futuro, o acompasar sus vidas a otro tiempo para saborear su incipiente amor, pero aquellos hombres dispararon haciendo blanco en el corazón de su reloj de arena y el mundo, su mundo, se desparramó.

La mirada de Sebastián se ensombrecía a medida que las vetadas palabras de Paula tropezaban en las callejuelas de la locura. Cuando la tormenta desató el aguacero en los ojos de Sebastián, Paula sacó del bolsillo interior de su pelliza una botella donde descansaban los pocos mililitros de brebaje, y se la entregó junto a la amarillenta cuartilla que Bruno le había confiado aquella fatídica tarde. Sebastián reconoció la grafía de Víctor, esa por la cual había paseado su imaginación tarde tras tarde, tratando de dar salida al innumerable cúmulo de interrogantes que escondía el misterioso cuaderno.

—Iremos a ver a Emilio y le contaremos todo, tal vez él consiga analizar el preparado y obtener una fórmula que reproducir y que nos permita regresar para salvar a Bruno —dijo Sebastián secándose las últimas lágrimas que surcaban su rostro—. Aún tiene acceso a los laboratorios de la universidad.

En la mesa de al lado, un hombre encorvado, que parecía más una arruga del tiempo que un anciano, oía la conversación mientras asentía para sí y decidía no perderlos de vista. Sin duda, su saber podría serles de gran utilidad. Melquíades, se llamaba.

Texto de Ángeles Sánchez